مرّ ٢٤ عامًا على أخطر هجوم إرهابي في التاريخ، هجومٌ جعل العالم مكانًا أكثر قلقًا وانعدام ثقة وكآبة.
بقلم خورخي ألونسو كورييل
HoyLunes – هناك أيام ولحظاتٌ على مرّ السنين لا يُمكننا نسيانها. جميعنا نتذكر ما كنا نفعله وأين كنا يوم الثلاثاء، ١١ سبتمبر ٢٠٠١، عندما شاهدنا انهيار برجي نيويورك التوأم على التلفاز – أو ربما سمعناه عبر الراديو. كانت تلك البداية الحقيقية للقرن الحادي والعشرين، بداية عصر جديد تحكمه الصدمة وعدم التصديق والخوف وانعدام الثقة. تمامًا كما لا يُمكننا نسيان ما كنا نفعله وأين كنا صباح ١١ مارس ٢٠٠٤، عندما انفجرت عدة قطارات في مدريد في هجوم جهادي شنيع آخر. كان التأثير وحشيًّا، وهذه الأحداث محفورة في ذاكرتنا، لأنها شكّلت عالمنا ومسارنا. لأننا بعدهم لم نعد كما كنا.
في الحادي عشر من سبتمبر 2001، كنت في السادسة والعشرين من عمري، وكان الجو حارًا، حارًا لا يُطاق؛ يومٌ رائعٌ في نهاية الصيف، سرعان ما سيُفسح المجال لخريفٍ حنين. بعد دقائق قليلة من الساعة الثالثة عصرًا، كنت في ملاذي الريفي، جالسًا على الشرفة، أقرأ في الظل، والراديو يُشغّل في الخلفية. فجأةً، أعلن صوتٌ مُتوترٌ وقلقٌ عميقٌ أن طائرةً اصطدمت بأحد برجي مركز التجارة العالمي. ثم، لحظةً بعد لحظة، تلا ذلك كل ما تلا ذلك، بما في ذلك الهجوم على البنتاغون. بدت كل خطوةٍ من تلك المأساة التي نفذها تنظيم القاعدة مُستوحاةً من أفضل أفلام الكوارث، لكنها لم تكن خيالًا. لقد أصبح الخيال حقيقةً: كابوسًا لا يتلاشى عندما تفتح عينيك، أو عندما تذهب لتحضير القهوة، أو عندما تستحم.
كنتُ مرتبكًا، غير مصدق لما أسمعه، أنتظر أن يقول أحدهم إن الأمر برمته مجرد مزحة أو نوع من التجربة – مثل النسخة الإذاعية لأورسون ويلز في ثلاثينيات القرن الماضي من رواية “حرب العوالم” لإتش جي ويلز وغزوها المزعوم من الكائنات الفضائية – لم أستطع مواصلة قراءة ذلك الكتاب، الذي لم أعد أتذكر عنوانه، ولا أن أفعل أي شيء خططت له في تلك الظهيرة. الشيء الوحيد الذي استطعت فعله، الشيء الوحيد الممكن، هو متابعة الكارثة بأكملها عبر الراديو، لأنني في ذلك الوقت، في ملجئي، لم يكن لديّ تلفاز.
لكن ما لا أستطيع نسيانه أيضًا من تلك الظهيرة الحارقة، تلك اللحظات الحاسمة، هو ما كان يحدث أمامي مباشرة، على بُعد خمسين مترًا من الشرفة، في الحقول. استمر صاحب منزلٍ نصف مكتمل في العمل في البناء كما لو لم يحدث شيءٌ مهم في العالم في تلك اللحظة – غير مدركٍ للمأساة، ونهاية العالم، ونهاية عصر. ظلت خلاطة الأسمنت تُصدر صوتًا – لا أنسى صوتها الميكانيكي – تُعلي ذلك المنزل، بينما على بُعد آلاف الكيلومترات، لم يكن يُسمع سوى انهياراتٍ مُدوية وصرخات حزنٍ لا هوادة فيها. كانا وجهين لعملةٍ واحدة. كيف استطاع ذلك الرجل أن يواصل العمل مع كل ما يحدث؟ تساءلتُ. كيف أمكن لهذا الدمار، وكل هذا الظلام، ألا يُؤثر فيه، وأن يُواصل مهامه دون اكتراث؟ كيف يُمكن تفسير انتصار اللامبالاة هذا؟
ظلت خلاطة الأسمنت تُصدر صوتًا حتى حلّ الغسق وحان وقت الراحة. كان ذلك الصوت رمزًا لعالمٍ لا يزال يدور، كعادته، في حركته المُستمرة والعمياء والقاسية – رغم الكارثة، وما يقرب من ثلاثة آلاف قتيل وخمسة وعشرين ألف جريح، ورغم العبث والألم.
,hoylunes, #jorge_alonso_curiel#
